Антон В.Е.
(проза)

 

Ошибка мастера

     Веселье наверху было в самом разгаре. Дождливый и пасмурный октябрь 1978 года. Тихий квартальчик Нью-Йорка. Ничего не нарушало душную вечернюю тишину: ни разговоры прохожих, ни шум колес машин.
     Только из распахнутого окна на третьем этаже старого дома доносилась музыка и веселые крики подвыпивших людей. Все соседи уже легли спать, и только окна гуляющей квартиры были озарены светом.
     На фоне пустынных улиц ярко выделялась одна фигура. Напротив упомянутого дома стоял высокий человек в длинном сером плаще, на его глаза была надвинута шляпа. Он стоял вдали от света, исходящего от уличных фонарей, поэтому разглядеть в тени его было сложно.
     Если кто-то из гуляющих периодически выглядывал бы в окно, то, может быть, заметил бы этого странного незнакомца, и удивился бы, что он стоит здесь так долго. Но никому не было дела до пустынной улицы. А человек в плаще все стоял не двигаясь, как памятник, только изредка его голова в большой шляпе поднималась, чтобы посмотреть на светящиеся окна, а затем безразлично опуститься и снова глядеть на большие лужи.
     Иногда это неподвижное создание совершало еще одно движение. Его рука аккуратно опускалась в левый карман, а затем переправляла что-то в рот.
     Вдруг в ночном небе беззвучно сверкнула молния, и небеса направили на землю свои крупные водные стрелы.
     Но "господина ночной улицы" дождь ничуть не беспокоил, хотя вода текла уже ручьями с его шляпы — он не изменил своей позы.

***

     Дождь прекратился так же внезапно, как начался. Воздух не был уже душным. В город проникла привычная после дождя свежесть и прохлада.
     Крики наверху постепенно затихли. Видимо, люди перешли к более спокойным занятиям.
     Незнакомец стряхнул с плаща воду и продолжил опустошать карман. Была уже глубокая ночь. Но звезд на небе не было видно, потому что густые грозные тучи все еще проносились мимо, как будто прижимаясь к крышам домов.
     Внезапно на улице появился еще один человек помимо незнакомца. Он вышел из подъезда дома, в котором еще недавно что-то праздновали.
     Тим Браун глубоко вдохнул полной грудью свежий воздух. Голова даже немного перестала гудеть, хотя тяжесть в желудке от спиртного осталась. Работая комиссаром полиции, он не мог позволить себе такие ночные гулянки. Тем более, что в последнее время он почти вышел на след итальянского мафиози и наркодельца Лепольда Паолини. Работы было навалом. Но он не мог отказать своему старому другу, с которым был знаком еще с колледжа и который праздновал сегодня десятилетие своей свадьбы.
     Тим вздохнул еще раз и двинулся домой. Он конечно с удовольствием поехал бы на своем огромном Бьюике, но знал, что домой будет возвращаться подвыпивши, и не мог же начальник полицейского участка нарушать правила. Поэтому он сейчас, заплетаясь, шел домой, иногда наступая в лужи.

***

     Заметив Тима, незнакомец медленно посмотрел на часы, и пока комиссар наслаждался свежим воздухом, в последний раз сунул руку в карман, потом как обычно в рот, и, энергично пережевывая что-то, двинулся за служителем закона.
     Медленно опускаясь, в лужу упал смятый пакетик от жаренных орешков, разогнав круги по водной глади. А его хозяин уже был далеко от этого места.

***

     Все-таки хорошо в Нью-Йорке ночью в тихом квартале подальше от суеты и повседневных проблем,— подумал Тим, лавируя между несносными лужами.
     Сзади он услышал звук неторопливых шагов. Медленно оглянулся и увидел странного человека в сером плаще, шедшего за ним на небольшом расстоянии, лица его он не разглядел под большой шляпой.
     Профессиональное чутье Тима стало сразу что-то подозревать. Он снизил скорость, чтобы пропустить "случайного прохожего", если он таковым является. А когда преследователь тоже замедлили шаг, Тим пошел быстрее, но незнакомец не отставал.
     Неизвестный вовсе не хотел прятаться. Он шел прямо за комиссаром, он точно знал, что ему надо сделать, и был готов к любым неожиданностям.
     Голова Тима Брауна напряженно работала. Он оказался беззащитным перед неожиданной опасностью. Естественно, что он не мог взять служебное оружие на буйную вечеринку. Мысли в его голове слетались, стукались и разлетались, как бильярдные шары. В какой-то момент организм не выдержал, и мозг послал бешеный импульс всем мышцам; ноги понеслись сами собой.

***

     Но преследователь ничуть не отставал. Хотя комиссар регулярно посещал спортзал и старался поддерживать себя в хорошей форме, незнакомец в, казалось бы, этом неудобном одеянии все также резво скакал по лужам и уже почти настиг Тима.
     Опьянение уже полностью вылетело из головы. Но, видимо, сказывалась усталость после вечеринки, Тим не мог больше бежать — он совершенно запыхался. Что ж если угодно судьбе, то он встретит смерть не убегая.
     Человек в плаще играючи нагонял убегающую жертву. Ему не было никакого дела ни до ее страха, ни до чего-либо вообще. Он делал все профессионально быстро. В зависимости от развития ситуации он принимал верное решение и следовал ему.
     У него конечно был пистолет. Под мышкой покоился в кобуре вороненый Смит-и-Вессон и ему ничего не стоило выхватить оружие и двумя выстрелами остановить бегущего человека. Но он считал это слишком легким, он играл свою жестокую игру.
     Поэтому в его руке блеснул большой нож, готовый в любой момент подчиниться воле своего хозяина.
     Он не хотел наносить удар сзади, поэтому он настиг Тима и собрался было развернуть его за плечо, но тот сам повернулся лицом к опасности.
     На мгновение Тим увидел его лицо под шляпой, спокойное морщинистое лицо, и эти холодные глаза.
     Человек нанес свой точный удар под печень.

***

     Тим почувствовал дикую боль, нарастающую в геометрической прогрессии, как будто внутри его родился колючий еж, и с каждой секундой он увеличивался в размерах. На все тело навалилась слабость. Неимоверно захотелось спать. Комиссар 78 участка Тим Браун закрыл глаза и грузно упал на грязный тротуар.
     Убийца присел на корточки рядом с телом и проверил пульс. Его не было. Затем он оглянулся и вдруг вздрогнул. На секунду на его спокойную ауру набежало смятение.
     Через дорогу напротив у стены сидела старушка, наверно нищенка. Она могла видеть и всю сцену, и его лицо.
     В этом жестоком бизнесе не могло оставаться свидетелей, и человек согнав первоначальное смятение принял свое правильное решение.
     Как всегда пистолет должен оставаться в стороне. Тем более, что шум был не допустим. Человек попытался вытащить нож из тела комиссара, но он хорошо знал, что это невозможно.
     Это был его специальный нож с зазубринами на задней стороне. Чтобы его вытащить нужно было вырезать часть плоти вокруг, таким образом тело жертвы испытывало мучения даже после смерти.
     Тогда незнакомец в плаще нагнулся и вытащил такой же нож, но совсем маленький из маленьких ножен, застегнутых на лодыжке. Затем он выпрямился и направился к жертве номер два, так неожиданно вступившей в игру, сидевшей среди своих коробок и даже не пытавшейся спастись.
     Уверенным шагом убийца подошел к женщине, чтобы закончить дело. Но что-то на секунду его задержало. Затем он занес руку с ножом.

***

     Но тут женщина беспомощно подняла свою голову, неуверенно повела перед собой рукой и спросила:" Есть здесь кто? "
     Во второй раз она заставила хладнокровного убийцу вздрогнуть. Он бесшумно присел перед ней и взглянул ей в лицо. Нет, она не могла видеть его. Она не могла видеть ничего. И это несчастье ее жизни эту самую жизнь ей и спасло.
     Высокий человек в плаще и шляпе выпрямился и, сунув нож в карман, отправился прочь, обходя вездесущие лужи. И в голове его стучалось одно:" Старею, старею, старею..."

© Антон В.Е., 20.07.1998г.

Проза автора:

 °  Ночь

 

 

design - Rest
© Kharkov 2001-2010

Хостинг от uCoz